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On ne choisit pas toujours de plonger dans l’étrange. Parfois, l’étrange vient vous chercher, tranquillement, avec un rictus en coin et des yeux globuleux. C’est ce que propose Frog Legs, un jeu qui s’infiltre dans vos pensées comme un rêve fiévreux, un peu absurde, vaguement grotesque, et pourtant tellement cohérent dans sa folie. Vous n’êtes pas invités à comprendre, mais à ressentir. Car ici, une grenouille nommée Carl traverse des fragments d’univers disjoints, enchaînant les situations absurdes et les mécaniques impromptues, comme si l’on tirait les rideaux d’un théâtre à chaque nouvelle scène, sans logique apparente.
Là où d’autres titres se contentent de vous jeter un os à ronger, Frog Legs vous jette un gigot de surréalisme, vous le retire brutalement, puis vous demande de danser sur un air de synthé rétro-futuriste tout en esquivant des scies circulaires et des entités sorties d’un croisement entre un cauchemar lynchien et une VHS oubliée dans une cave humide. Ce n’est pas un jeu que vous consommez. C’est une expérience que vous subissez à moitié consentants, à moitié hypnotisés. Et vous en redemandez sans comprendre pourquoi.
La mécanique du bizarre
Vous entrez dans l’univers de Frog Legs sans mode d’emploi. C’est un monde où l’on commence dans une banlieue résidentielle sans charme, devant une maison en carton-pâte qui évoque autant les sitcoms américaines des années 90 que les arrière-salles d’un décor de théâtre en ruines. Vous incarnez Carl, une grenouille anthropomorphe qui semble tout droit sortie d’un cartoon passé sous acide. L’objectif ? Il se dérobe constamment. On croit d’abord qu’il faut rentrer chez soi. Puis on comprend qu’il faut fuir. Ensuite, qu’il faut tirer. Enfin, qu’il faut résoudre. Et parfois, il ne faut rien faire du tout. Juste regarder. Attendre. Comprendre.
Le jeu alterne les phases avec une audace déconcertante. Une minute, vous bondissez dans un monde de plateformes 2D à la fluidité rigide, rappelant les jeux Flash d’antan. La suivante, vous déambulez dans une vue à la première personne, dans un bureau vide ou un couloir trop silencieux. Puis, vous dégommez des créatures en pixel-art avec une arme improvisée, dans une séquence de shoot frénétique à la Doom version lo-fi. Aucun avertissement. Aucun apprentissage. À chaque scène son gameplay, sa perspective, son tempo. On passe d’un micro-jeu à un autre comme dans un rêve décousu, où l’enchaînement des situations n’a pas besoin de justification tant qu’il parvient à maintenir l’étrangeté.
Et pourtant, derrière cette variété presque chaotique, tout semble parfaitement calculé. Chaque séquence est calibrée pour ne pas dépasser la patience, pour maintenir ce frisson d’inconfort, pour ne jamais laisser s’installer la routine. Vous avancez en posant vos pas sur des rails que vous ne voyez jamais, mais qui existent bel et bien. Frog Legs a l’intelligence de ne jamais vous ennuyer, mais il prend soin de le faire sans vous caresser dans le sens du poil. Ce n’est pas un amusement confortable. C’est une invitation à l’inconfort ludique, enrobée dans un humour noir d’un goût douteux mais délicieux.
Entre crissement et nostalgie fracturée
Graphiquement, Frog Legs joue sur plusieurs niveaux. Il y a d’abord cette esthétique volontairement dégradée, comme si l’on avait inséré une cartouche NES dans un lecteur VHS, puis visionné le résultat sur une télévision cathodique à moitié noyée dans l’eau de Javel. Ce n’est pas beau, et ce n’est surtout pas censé l’être. C’est volontairement rugueux, crasseux, glissant. L’aliasing devient un langage. Le grain, une texture signifiante. Le pixel bave, tremble, clignote. Parfois, vous êtes dans une ruelle trempée de néons violets. D’autres fois, dans un bureau d’administration éclairé par une lumière fluorescente verdâtre. Mais dans tous les cas, vous avez l’impression que l’image va se disloquer. Qu’elle vous fuit. Qu’elle se moque.
Et ce malaise visuel est accentué par un design sonore au scalpel. Les musiques, souvent synthétiques, grinçantes, nappées d’échos maladifs, semblent provenir d’un synthétiseur possédé ou d’une bande sonore oubliée d’un film d’horreur soviétique. À cela s’ajoutent des bruitages bruts, parfois trop forts, parfois étouffés, qui renforcent la sensation d’oppression. Une ampoule clignote. Un grincement surgit sans prévenir. Une voix robotique vous interpelle. Rien n’est là pour rassurer.
La jouabilité, quant à elle, varie autant que les séquences. Les phases de plateforme sont un peu rigides, mais on y sent une intention rétro. Les moments de tir sont simples, efficaces, presque exagérés, avec un recul des armes qui semble sorti d’une mauvaise parodie de FPS. Les énigmes sont parfois tordues, pas tant par leur logique que par leur présentation. On ouvre une porte en redémarrant une imprimante, on débloque un passage en marchant à reculons dans un couloir trop silencieux. Chaque action demande de désapprendre les automatismes habituels. Et c’est bien là que se loge le génie du jeu : vous forcer à réagir autrement, même pour les gestes les plus triviaux.
Là où le délire flanche
Aussi intrigant et hypnotique que soit Frog Legs, il n’échappe pas à certains errements. Le premier d’entre eux, et non des moindres, réside dans l’équilibre de sa narration décousue. À force de vouloir maintenir une tension de l’inconnu, le jeu finit parfois par s’égarer dans une forme de dispersion. Certaines séquences, bien que stylisées, semblent gratuites, posées là comme des sketchs absurdes sans retombée. On a parfois la sensation d’un collage d’idées brutes, non filtrées, dont l’assemblage repose davantage sur une esthétique de la dissonance que sur une logique dramaturgique.
Il y a aussi la question du rythme. Malgré sa courte durée, une quarantaine de minutes, Frog Legs accuse quelques longueurs, paradoxalement. Ce ne sont pas les phases les plus lentes qui posent problème, mais celles qui cherchent à imiter un gameplay plus traditionnel (tir, plateforme), sans réussir à égaler les sensations des références qu’elles convoquent. Par moments, le jeu semble se regarder faire, trop conscient de son propre style, et vous laisse sur le seuil, dans une forme de passivité esthétique. Il devient alors contemplation plus que participation.
Enfin, la direction artistique, aussi forte soit-elle, n’est pas sans risque. Cette surcharge visuelle et sonore, parfaitement assumée, peut vite devenir étouffante. Certains d’entre vous pourraient ressentir un rejet quasi physique face à cette cacophonie contrôlée. C’est un jeu qui ne cherche jamais à plaire à tout le monde, et il le paie parfois en accessibilité. Aucun paramètre ne permet d’adoucir l’expérience. Aucun filet de sécurité. Il faut s’y abandonner totalement, ou s’en détourner. L’entre-deux n’existe pas.
L’étrange au service du sensible
Ce que laisse Frog Legs, une fois les images digérées, les sons retombés, les énigmes oubliées, c’est une sensation étrange, comme une démangeaison cérébrale. Ce n’est pas un jeu que l’on termine en claquant la porte avec satisfaction. C’est une expérience que vous portez ensuite, sans savoir exactement pourquoi. Quelque chose d’invisible s’est glissé dans vos rétines. Un pixel. Une réplique absurde. Une lumière sale. Et vous y repensez, même des jours après.
Il serait vain de recommander Frog Legs à tout le monde. Ce n’est pas une promenade, ni même un voyage. C’est un rêve lucide déraillé. Un souvenir d’enfance transformé en monstre grotesque. Une critique de la répétition vidéoludique maquillée en théâtre de l’absurde. Mais pour celles et ceux qui aiment sortir du cadre, pour vous qui cherchez dans le médium vidéoludique autre chose qu’un produit consommable, cette œuvre mérite qu’on s’y attarde.
Ce n’est ni un grand jeu ni un mauvais jeu. C’est un jeu qui a quelque chose à dire, même s’il le dit en bégayant, en criant, en rigolant nerveusement. Et dans le paysage des productions trop lisses, trop formatées, trop soumises aux attentes, Frog Legs surgit comme un hoquet venu d’un autre monde. Un hoquet qui fait peur. Qui fait rire. Qui dérange. Et c’est précisément pour cela qu’il mérite d’exister.
Merci à l’éditeur de nous avoir fourni le jeu.